Que buenos aportes han traído.

No puedo imaginar la vida sin literatura. 

Admiro el léxico y la trama fantástica de Borges. «Ficciones» es uno de mis libros favoritos, pero en éste caso, dejo un fragmento del cuento llamado «El aleph»

La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita. Cambiará el universo pero yo no, pensé con melancólica vanidad; alguna vez, lo sé, mi vana devoción la había exasperado; muerta, yo podía consagrarme a su memoria, sin esperanza, pero también sin humillación.

Resalto la parte fundamental. El hecho de notar que algo propio -quizás parte de nuestra esencia- comienza a aislarse del resto del mundo, alejándonos cada vez más, sumergiéndonos en un abismo al que ningún otro ser humano podrá llegar.

Por otro lado, siempre me agradó una frase de Fausto, personaje cuál vende su alma al Diablo, 

«¿Conque el mismo infierno tiene sus leyes?»

El infierno, en teoría, debería ser un lugar de interminables sufrimientos. Orden y caos forman el equilibrio. Sin duda, al priori, yo tendría una visión caótica sobre el infierno.

Pero con esta simple pregunta de Fausto, Goethe nos invita a reflexiornar sobre la necesidad de tener leyes.

Podrán ser injustas, podrán ser sádicas, podrán favorecer a uno, pero es necesario que existan las leyes.

Claro que también, pueden desobedecerse.

Por último, siempre adoré la filosofía del Marqués de Sade, aunque no tengo una cita puntual. Por medio de sus más viles personajes, nos hace comprender al ser humano como un animal racional, quién por tener mente, puede aprovecharla para saciar sus más viles deseos y morbos que la naturaleza le dio. El fuerte le gana al débil, y hará de él lo que desee.

Naturalmente, no es nada justo. Pero la naturaleza en sí misma, funciona sin justicia. Nacer y morir, en el medio comer, garchar y dormir lo más que se pueda. El Marqués comprendió que desde algún ángulo, la vida trata de ello, y así como existe el héroe idealista y justiciero, de moral y ética intachable, también está quién da rienda suelta a sus bajos instintos, por más sádicos, despóticos o crueles que sean.

La inmiscusión terrupta

Como no le melga nada que la contradigan, la señora Fifa se acerca a la Tota y ahí nomás le flamenca la cara de un rotundo mofo. Pero la Tota no es inane y de vuelta le arremulga tal acario en pleno tripolio que se lo ladea hasta el copo.

- ¡Asquerosa! - brama la señora Fifa, tratando de sonsonarse el ayelmado tripolio que ademenos es de satén rosa. Revoleando una mazoca más bien prolapsa, contracarga a la crimea y consigue marivolarle un suño a la Tota que se desporrona en diagonía y por un momento horadra el raire con sus abroncojantes bocinomias. Por segunda vez se le arrumba un mofo sin merma a flamencarle las mecochas, pero nadie le ha desmunido el encuadre a la Tota sin tener que alanchufarse su contragofia, y así pasa que la señora Fifa contrae una plica de miercolamas a media resma y cuatro peticuras de esas que no te dan tiempo al vocifugio, y en eso están arremulgándose de ida y de vuelta cuando se ve precivenir al Doctor Feta que se inmoluye incótumo entre las glandiofantas.

- ¡Payahás, payahás! - crona el elegantiorum, sujetirando de las desmecrenzas empebufantes. No ha terminado de halar cuando ya le están manocrujiendo el fano, las colotas, el rijo enjuto y las nalcunias, mofo que arriba y suño al medio y dos miercolanas que para qué.

- ¿Te das cuenta? - sinterruje la señora Fita.

- ¡El muy cornaputo! - vociflama la Tota.

Y ahí nomás se recompalmean y fraternulian como si no hubieran estado polichantando más de cuatro cafotos en plena tetamancia; son así las tofifas y las fitotas, mejor es no terruptarlas porque te desmunen el persoglotio y se quedan tan plopas.

JULIO CORTAZAR

"El Retrato de Dorian Gray"

Prólogo

"El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte. El crítico es el que puede traducir de un modo distinto con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas. La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.
Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.
Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien escritos o están mal escritos. Eso es todo.
La aversión del siglo XIX por el realismo es la rabia de Calibán viendo su rostro en el espejo.
La aversión del siglo XIX por el romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su rostro en el espejo.
La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista, pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.
Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.
Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión del actor.
Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está en armonía consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.
Todo arte es completamente inútil."

Oscar Wilde

melinna{EC}

Pensamiento

         Tengo horror a los hospitales, a los fríos corredores, a las salas de espera que parecen antesalas de la muerte o, mejor aún, cementerios donde las flores pierden lozanía. No hay flor hermosa en un camposanto.

          Tengo, con todo, un cementerio mío, personal. Yo lo construí y lo inauguré hace algunos años, cuando la vida hizo madurar mis sentimientos. En él entierro a aquellos a quienes maté, es decir, aquellos que para mí han dejado de existir, a aquellos que murieron: los que un día tuvieron mi estima y la han perdido.

         Cuando alguien rebasa todo límite y me ofende, no me enfado con él, no me enojo ni me pongo furioso, no me peleo, no corto mi relación, no le niego el saludo. Lo entierro en la fosa común de mi cementerio, en él no existen panteones familiares, tumbas individuales, los muertos yacen en la fosa común, en la promiscuidad de la vileza, de la maldad. Para mí, aquel fulano se ha muerto, ha sido enterrado, haga lo que haga ya no puede molestarme más. Son raros estos entierros -¡menos mal!-, solo a veces un pérfido, un perjuro, un desleal, alguien que ha faltado a la amistad, que ha traicionado el amor, alguien que fue excesivamente interesado, falso, hipócrita, soberbio –la impostura y la presunción me ofenden fácilmente-. En el pequeño y deslucido cementerio, sin flores, sin lágrimas, sin sombra de añoranza, se pudren unos cuantos sujetos, unas pocas mujeres. A unos y a otras los he barrido de la memoria, les he retirado la vida.

         Encuentro en la calle a uno de esos fantasmas, me paro a conversar, escucho, correspondo a las frases, a los saludos, a los elogios, acepto el abrazo, el beso fraternal de Judas. Sigo adelante. Él piensa que me ha engañado una vez más, y no sabe que está muerto y enterrado.

Pensamiento (NAVEGACIÓN DE CABOTAJE) - Jorge Amado

"De repente le invadió un gran sosiego. No el causado por la embriaguez, como el que sentía en el interior de la montaña durante sus orgías solitarias, sino el sosiego frío y sereno que infunde la conciencia del propio poder. Ahora sabía de qué era capaz. Con el mínimo de medios, había imitado, gracias  a su genio, el aroma de los seres humanos, acertándolo tanto al primer intento que incluso un niño se había dejado engañar por él. Ahora sabía que podía hacer algo más. Sabía que era capaz de mejorar este aroma. Crearía uno que no sólo fuera humano, sino sobrehumano, un aroma de ángel, tan indescriptiblemente bueno y pletórico de vigor que quien lo oliera quedaría hechizado y no tendría más remedio que amar a la persona que lo llevara, o sea, amarle a él, Grenouille, con todo su corazón.

¡Sí, deberían amarle cuando estuvieran dentro del círculo de su aroma, no sólo aceptarle como su semejante, sino amarle con locura, con abnegación, temblar de placer, gritar, llorar de gozo sin saber por qué, caer de rodillas como bajo el frío incienso de Dios sólo al olerle a él, Grenouille! Quería ser el Dios omnipotente del perfume como lo había sido en sus fantasías, pero ahora en el mundo real y para seres reales. Y sabía que estaba en su poder hacerlo. Porque los hombres podían cerrar los ojos ante la grandeza, ante el horror, ante la belleza y cerrar los oídos a las melodías o las palabras seductoras, pero no podían sustraerse al perfume. Porque el perfume era hermano del aliento. Con él se introducía en los hombres y si éstos querían vivir, tenían que respirarlo. Y una vez en su interior, el perfume iba directamente al corazón y allí decidía de modo categórico entre inclinación y desprecio, aversión y atracción, amor y odio.  Quien dominaba los olores, dominaba el corazón de los hombres. (...)"

Süskind, Patrick - "El perfume. Historia de un asesino" - 1a ed. - Buenos Aires: Planeta, c.2002 .-

Hola bueno, vengo a aportar :P hace unos dias estaba haciendo limpieza de mi biblioteca y encontre tirado atras de la misma el primer libro que leí entero cuando tenía, nose... 8 o 10 años, y lo abrí para releerlo porque soy asi de nostalgica y me encontre con muchas frases cortas subrayadas, que cuando las releí me cayeron un par de fichas. Así que pongo algunas:

"Siempre habíamos deseado, como todos, la posibilidad entregarnos por completo ante algo noble y fatal, que llegase de lo alto y de la lejanía, que no se hallase contaminado por la impureza humana, y aquí estaba."

"Será bueno que un nombre nos diferencie, para proseguir. Teníamos uno, pero me dicen que no puedo revelarlo aquí. Este relato pasará por muchas manos, y las manos contaminan todo aquello que tocan. Su inocencia es un engaño: échales algo sagrado y te lodejan como si hubíera caído en ácido sulfúrico. Por eso no digáis a nadie vuestro nombre, si no estaís seguro de que no se usará para haceros mal, certidumbre que solo tendréis si se lo reveláis a un reconocido sordo, en la oscuridad, para que no robe el secreto de ese nombre al movimiento imprudente de vuestros labios."

"Sigé veía tan bien que fue él quien nos abrió los ojos. Estaba quieto delante de un espectaculo extraño: una abeja chupaba con avidez a una hormiga del tamaño de un macarrón, como si se tratase del corazón de una rosa. Alrededor, otras rarezas: un huevo de gallina recién puesto tenía la forma de un puro, y la gallina de la que había salido, lo picaba con odio. El huevo se rompió, y de él volaron cuatro abejorros que atacaron a la gallina espantada, que a su vez se desplomó con los ojos cubiertos por los abejorros; su agonía fue breve, y los abejorros murieron de inmediato.(...) Cuando la abeja formicófaga se separó de su macarrón chupado, fue a posarse sobre un montón de desechos, y allí empezó otra vez su recolección de pólenes diabólicos, entre basuras inmundas y latas desfondadas. Había flores en el prado, pero no parecían propensas a recibir a una abeja: sus corolas se abrían y cerraban en espasmos; nos parecio oír que las flores agonizaban. Pero las abejas no habrían ido a ellas, por sanas que las hubiesen visto."

"Lobos, jamás os fiéis de los hombres, y menos aún de los que parecen ovejas. Bajo la piel de la oveja se halla la incomible malignidad humana, como debajo de la piel del lobo a menudo se halla nuestra virtud imaginaria."

Soy una viva barbara :P me olvidé de poner el nombre del libro xD se llama "Aquilegia: Fabula sumergida" de Guido Ceronetti