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Fernado Pessoa y sus cuatro heterónimos

Su personaje virtual debe llevar ocultos heterónimos o personajes que tal vez opinen diferente. ¿Sería cuestión de auscultarlos? Tal vez alguno tartamudo, alguno de los que suman dos más dos son cinco también le puede andar rondando por ahí.

Como dice Pessoa..."No hay mayor criterio de verdad que el no estar de acuerdo conmigo mismo".

Si trato de hacer una síntesis de lo que ellos opinan (¡lo cual es muy farragoso...pero es que ellos se abalanzan a hablar dentro mío! Yo soy mis personajes)...diría (y ya empiezan a opinar y dividirse) que...son "personales"...pero que es imposible poder decir que en ellos no hay percepciones acerca de los personajes del foro...

¿Como distinguir los personajes?, ¿como notar cuando comencé a ser otro? Un subir y bajar constante me reconstruye y me expone ridículo ante mi mascara, soy la imagen de lo que niego ser. Soy un monigote de los que odio. Soy la risa en la cara ajena. Soy el sibarita. Soy las frustraciones de mi juventud que exprimo ya extinta. Soy esa mujer que soñe encontrar y el hombre que la supo seducir. Soy un triste viajante de comercio. Soy el papa. Aprendi a ser otro leyendo a otros, viviendo la vida de quienes son dignos de ser contados. El Libro del Desasociego me centró en el mundo con una violencia que no tuvo y creo que no tendrá ningún otro libro. Fue leerme mejor contado, fue la puñalada letal al escritor que alguna vez soñe ser, eso era lo que yo queria escribir pero con menos imaginacion y aun menos pluma. Pero así como el deseo una vez alcanzado muere el hombre una vez muerto renace. Hoy soy libre de ser otros, ya no hay un yo. Pessoa se cargó al hombro toda la tristeza, toda la ridícula existencia del alma humana en unas paginas abismalmente profundas siendo romántico y lúdico facetando su propio ser. Gracias a MoshE leo a Comediante y me deslumbro por la claridad y la valentía de quien se muestra en autopsia pública sin perder clase y elegancia. Descubro mi sombrero ante los que pueden ser muchos y ser todos mostrando en cada uno un fragmento del yo, exponiendo las armas para quien las sepa encontrar. Una invitacion al juego de no ser simples y soltarse a la complejidad. 

Hoy soy de a poco otro, a metros de la computadora dos niños duermen custodiados poe la mujer que amo, el reflejo de la computadora en mi cara pierde un poco de sentido. Cerrar la idea y entregarse a un sueño cercano y compartido. Mañana seré un clown y un déspota. Quizas los encantos del fin de semana me inviten a violar a esa mujer que ahora duerme, despertaré y viajaré en subte leyendo Libertad de Jonathan Frazen para llegar a un trabajo donde seré politicamente correcto. Viene a mi mente Fernando Peña hablando de sus criaturas, así los llamaba el, y no de sus personajes ya que estos lo habitaban y tenian una vida propia. Habitan en mi tantas criaturas como pueda contar, solo que no tienen nombre, al final de una sobreviene el nacimiento de otra. A diferencia del Fenix, renazco para ser otro y para un dia morir definitivamente. Ya soy otro, cierro esta pagina y me sumerjo en la penunbra acumulada sobre la cama. A veces me imagino un yo sentado detras, en un perverso trono poblado de palancas que tiran de grotescos hilos que maquinalmente exponen un personaje u otro a su antojo para divertirse al verlos interactuar con el mundo. A veces me imagino demasiado parecido a mi.

Sabe que una máscara no esconde un rostro original, sino otra máscara, y así sucesivamente...

Sabe que la propia verdad (o también la identidad) es una entre varias máscaras que la vida precisa y produce...

Ausculta el ombligo de los limbos, una fatiga de principio de mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad que se transforma en rompiente dolor...

Le roba a la idea de existir el hecho de vivir...

Subrepticiamente es Van Gogh, el suicidado de la sociedad...

Deviene Heliogabalo, emperador anarquista...

Presiente a los Tahumaras de la Argentina...

Se decide a acabar con el juicio de Dios...

Cree fervientemente en el éxtasis y en el grito de la carne que sufre...

Encuentra el éxtasis en el corazón de la nada...

Aviva lujurias entre el teatro y la peste...

Su teatro de la crueldad es apasionado y convulsivo...

Hubo un ser que fue todos los cuerpos sin órganos del mundo, cuerpos diapasones del mundo...

Se llamó Antonin Artaud...

Y Antonin Artaud...es el Kronos francés...