Queridos mazmorreros...me encantaría saber de vuestros tiempos en el acto. Si ustedes dominan el tiempo. Si el tiempo los domina a ustedes...Hablo de un tiempo vivencia que le arrebatamos al reloj cuando, por ejemplo, nuestra dueña o dueño se acerca por detrás nuestro con pasos métricos, medidos, se escucha el silencio, el sonido del calzado deslizándose...

O como vive ese tiempo fuera del tiempo o muy dentro del tiempo la dueña o dueño del destino de ese acto frente al ser que anhela inmóvil y aprende a esperar y coaligar la fusión de un tiempo propio con uno ajeno...

Las velocidades, las lentitudes...

Será un placer..leerlos

El pulso del hambiente cambia, tambien la temperatura, quien caminaba libre y desnuda hace un segundo ahora es una presa, alimento para mis fantasias. El tiempo se enfoca y se realenta, se que voy a conectar con ella y se va a apagar, como un cuerpo que se desconecta de la matriz.

Puedo sentir su mente abrirse y recibirme, entiendo mas el juego del vampiro que necesita ser invitado para entrar a una casa, a una mente. Es necesario que quieran abrir esa puerta, pero una mirada puede ser la llave. Una suspension momentanea del tiempo. Siento como sale de si y se mira de afuera, percibe una película, siento como sus ojos cerrados miran desde otro angulo esto que sucede. No es ella, es su alter ego hecho carne, una cosa para disfrutar, para que yo disfrute a mi antojo. Ese es el pacto, el tiempo.Apagá el tiempo. Generá ese lapso de tiempo inmortal y soy tuya. Una invitacion inconciente y primitiva. Me gusta ser Kronos, jugar con el tiempo. Un tiempo que no existe pero esta, donde el dolor no duele, donde lo profundo es mas profundo. Todo por esa mirada.

El lento regreso, ver como poco a poco la realidad la baña, pausada y ordenada va encontrando su cuerpo y su tiempo, deja de estar fuera y me regala esa mirada. Su felicidad de reencontrarme. Y es ése mi tiempo inmortal, ahí mi mente se detiene. Y el tiempo se quema en una fotografía eterna y perfecta.

y otra vez muero de amor.... 

Dice Prigogine que no es lo mismo cinco minutos de una sonata de Beethoven que cinco minutos del movimiento de la tierra...

Sé que mi Ama Ema me arrastró del collar por la calle Monroe. Que pasaban de largo las siluetas de hombres y mujeres honorables del honorable barrio de Belgrano, que excedían las miradas que se escondían de nuestro aura.

Sé que al salir de ese hotel que da a la vía se me detuvo el corazón. Y que pasos después mi pecho se henchía del orgullo de ser el instrumento de mi gloriosa DIOSA.

Y muchas cosas más...nada fáciles de encerrar en jaulas de palabras!!

Hasta que llegamos a la parada del 29 en Libertador. Y su mano soltó la rienda con cadena, collar, todo...

Tal vez fueron ocho cuadras. El reloj dijo cinco minutos. Yo...

Muy buen post, hermano moshe. Una de las cosas que sigue sorprendiéndome del bdsm es que lo vivo como si estuviera fuera del tiempo. Es notable porque en mi vida "civil" soy historiador, pero mi vida de esclavo carece de "historia", es decir no puedo reconstruirla como una sucesión cronológica de hechos. Es como si mis recuerdos, emociones y sensaciones se amontonaran todas juntas dentro de una bolsa sin tiempo, como si el tiempo no terminara nunca de pasar. Ahí adentro las cosas no suceden unas detrás de otras sino que estallan. me identifico mucho, tanto con la descripción atemporal de Kronos de su esclava ("apagá el tiempo"); tal cual, como con la de moshe ("el reloj dijo cinco minutos. yo..."), tal cual. esto me pasa tanto con respecto a mi "historia" como esclavo, como en cada sesión. siento también que hay algo de locura en esa vivencia, una especie de desdoblamiento, que también menciona Kronos.

Gracias por tus palabras, hermano cristianfate. Muy interesante tu historia de vida.Y tu devenir. Ese interjuego entre la historia y lo que nos hace fugar de ella, tus molaridades y tus molecularidades,...Tus desdoblamientos, y, a la vez, que devengas con quien se mece contigo, un yo plural y de una sola sombra...

Tres de la mañana en la Avenida Crovara. Un par de vermuts me insimisman bajo las estrellas. Un fundido cobalto se vuelve opacidad en el zoom de mis ojos.

Cada una de mis muñecas se envuelve en un arco semicircular de hierro que en cada extremo se asegura por un perno que en cada momento sujeta una cadena.

Un collar de cuero oscuro se ciñe liso y tieso a mi cuello.

Camino por el viaducto mítico y atroz de los ensoñadores desvelados, de los condenados al paraíso.

Y en el umbral de la estación me aguarda ELLA, vestida de hoguera, vestal de todos mis destinos.

Miro el reloj.

Son las tres y cinco en la Avenida Crovara.

El metal hincó en mi carne y el juego de esposas se ciñó en mis testículos. Mi AMA clausuró mis genitales, los envainó en mi slip, cubrió el fardo izando mis pantalones, y guardó la llave en un bolsillo de su cartera.

No hizo falta señal para que la siguiera, salimos del baño de mujeres de ese bar de San Martín y Corrientes y emprendimos la avenida rumbo a su lejanía. Fueron más de cuatro mil números de la Avenida Corrientes, a cada paso el metal enquistaba en el saco escrotal y mi AMA se esmeraba en no procurarme el alivio de la detención.

Entonces...dejamos atrás Pueyrredón...mi AMA había encontrado la cadencia de un andar pasos delante de mi renqueo...y perdí los contornos, las formas del mundo...sólo el bamboleo delante y el violeta que ya no era la rezaga de su falda, sino un caleidoscopio de formas violetas, de matices que me zampaban. Yo mismo era el desovado y un más allá purificador de cualquier dolencia emanaba desde los precintos de mi envoltura testicular, de mis criadillas, de mis dídimos. Juro que fue una temperatura que no estaba en los termómetros, un color que ya no se encontraba  en ninguna escala cromática.

Hasta que atisbé la estación de tren. Y los contornos se volvieron nítidos, molares. Y las voces se hicieron atroces chapaleos en mis tímpanos.

El frenesí. El reloj que discurre. La historia. La geografía...

Y mi AMA se dirigió a un bar aledaño a la estación. Conmigo detrás. Y se introdujo en el baño de mujeres. Y yo...

Pero ese será otro capítulo...

(El hombre que soy yo a las 3.17 am)

Lo que queda de las prendas. Retiro. El pantalón de pana gris. El slip blanco de algodón. Desnudo. El muslo izquierdo se recuesta sobre el derecho. El muslo derecho se prolonga a través de la piel del edredón. La visión sólo accede hasta las rodillas. El resto es descenso en slalon a la moquette. El pene se vuelve curvo. Prominente en su base. Achatado en su terminación. Los pelillos del pubis están finísimos, no imponen frondosidad. La piel de los testículos es tersa al tacto, rugosa a la mirada. Gusto de aprisionar el pene y los testículos entre los muslos. Los evado de la pose. Tironeo de ellos hacia el dorso del cuerpo y aprieto los muslos el uno contra el otro hasta convertirlos en un solo reducto. El pubis, el mismo pubis no atiborrado de pelos, adquiere la forma del pubis de una mujer. Maravilla de acariciar el pubis con la yema de los dedos ensoñando, en cada roce, el encuentro con unos labios mayores, un clítoris, una vagina...

(La mujer que rezuma de mí a las 3.41)

Untando hombre de vello ralo en cera de abejas. Potingue frío encerrando pelos finos de base de cuello, de espaldas, de axilas, de cavado, de testículos, de base del pene, de glúteos, de ano. Objetivo: erradicarlos de su raíz. Piel exfoliada de células muertas aguardando el zarpazo de mano en mejunje marrón. Tirón, tirones, todo hecho jirones. Alcohol puro evadiendo, expandiendo el dolor. Hombre sedoso, señuelo de dueñas...

Unas palabras impactantes y paradojales del Negro Dolina que me "robo" para éste hilo: "Porque el tiempo se acaba es que nos amamos. Si el tiempo fuera eterno, el amor no tendría sentido".

En mi caso identifico 2 clases de suspensión temporal, 1 ligada a la concentracin intensa en ocasiones de lectura, trabajo, estudio; y otra ligada a momentos especiales en los cuales el tiempo claramente se me escapa de las manos y hace lo que quiere conmigo en esta segunda clase puedo recordar como ejemplo algunas noches en algunos bares de algunas plazas con algún amigo que no veía hace años y el clasico...noooo ya esta amaneciendo y vos creías que como tarde eran las 2 del la mañana. Claro está que en esos casos el amigo etilico puede haberle dado una mano al tiempo. Casualmente en mi corta experiencia bdsm TODAS las veces que tuve un encuentro,  el tiempo hizo lo que quso conmigo, cuando en el resto del mundo pasaban horas para mi eran minutos y la clasica frase del amanecer volvio a escucharse, esta vez sin alcohol de por medio. Casualidad, causalidad o efecto el sentimiento de felicidad y plenitud en ambas situaciones fue dominador absoluto.
Así lo viví yo....saludos!!!

Una semana del octubre mágico tocaba a su fin, y, a su vez, señalaba el fin del comienzo (que no el comienzo del fin). El amanecer de ese día se nos ensimismaba, póstumo como cada amanecer que inclina su luz para que los cuerpos amainen en sus intensidades, y nosotros, tripulantes de un auto, amantes de bocas saladas que anidan por los relieves del otro, perpetuábamos, el uno girado hacia el otro, el combate de las lenguas que, de tanta incursión, de tantos vahos confluyentes, se vuelven sincréticas protuberancias de una misma criatura. Entonces, tus dientes ya avanzaban sobre el muro vencido de mis dientes y lo traspasaban, atrapaban mi lengua, y percutían sobre la vaina sensible hasta machucarla, al tiempo que el pulgar y el índice de tu mano derecha usufructuaban la precisa conjunción de la tela blanca y los pezones, inmejorable envoltura de éstos, logrando atrapar y prensar las saliencias, forzando un crescendo que derruía toda defensa y empinaba, de piano a forte, el parapeto del dolor. Y entonces, cuando la posdata del estertor de los cuerpos adictos desesperados por prolongar el goce parecía volverse más trascendente que la página de oro de la pasión arrobadora que habíamos escrito en cada madrugada precedente, tuvimos un mínimo instante de distancia para esgrimir un único gesto cómplice común, unísono ademán, un gesto que no pretendía degradar el finito ilimitado de lo previo, sino coronarlo. Y entonces, pulsaste el dispositivo que nos atrapaba dentro, y salimos cada uno por nuestra puerta, y nos reunimos inmediatamente en la retaguardia del auto, y pusiste mano en la llave que abrió la cerradura que abrió el baúl, y yo penetré el estrecho habitáculo y rolé hasta encallar. Y vos sonreíste con tu hermosa sonrisa de niña suave y cruel y lanzaste la puerta del baúl sobre mi cuerpo inerme hasta el "click" que prescintó, que hizo de tu baúl mi primer sarcófago. Y registré, a continuación, tus pasos alejándose, el ruido de la puerta que se cierra sobre sus goznes, y sabía ya que todas las certezas eran propiedad de tus hemisferios. Y entonces éstalló el encendido del motor en mis tímpanos, y el movimiento del vehículo entero echado a andar. Entonces supuse que doblabas por Gorostiaga a la derecha, que a los metros hacías incapié en un badén de Gorostiaga para que sintiese el contraste, el rigor de ciertas leyes físicas, que doblabas por Libertador porque acelerabas, porque movías un cambio detrás de otro, que girabas bruscamente, que disminuias la velocidad. Y entonces ya perdía geometrías, geografías, perdía los contornos, los límites de la piel con el infinito, me horadaba de irresistible anoxia la profusión de olores enfrascados en la cripta, me calaba un sudor de útero, de íntima anfibia fetalidad. Entonces...el baúl se abrió, y un resplandor dejó visajes en mis pupilas. Y me incorporé al éter para adosarme a tu boca, al arbitrio de la alborada, para robarle una apostilla más al destino. 

Ella tomó cincuenta y cinco segundos prestados de mi rostro. Fue ése mi regalo de cumpleaños número treinta y siete. Que las palabras que lo ofrecieran saliesen de su boca fueron el presente mayor. Embovedado hasta el cuello, acerqué mi rostro hacia la bolsa, útero de plástico transparente, breve espacio de aire efímero para respirar, morada de mi última expresión, hasta el embuche.

Ella anudó la bolsa en mi cuello, y comencé a consumir, en beatitud, mis restos de aire. Disfruté lentamente palmo a palmo esta propina de la vida mientras su cara ensayaba la dulzura de una despedida. Los dos bocetábamos un arte de morir y matar, en el insondable tránsito del aire a la anoxia.

De repente, no sé si el aire que me fallaba o la percepción de que el cerebro se me embotaba lo aceleraron todo. De pianissimo a forte. Sin transiciones. Los segundo eternos, flotantes, se hicieron abruptos, taquipsíquicos. Fue pánico fatal hasta la incisión en el plástico.

Y entonces fue...volver a vivir...sin el terror...sin el senso...

La inevitable concatenación del metrónomo después del regalo de maravilla y horror de los treinta y siete en que una vida transcurrió en cincuenta y cinco segundos de tiempo reloj.

Eduardo Pavlovsky, en "Psicodrama y literatura", cuenta de una sublime detención del tiempo reloj durante un taller dramático en Costa Rica. Ocurrió en una multiplicación dramática, una improvisación donde, quien la ejecuta, suele ser sorprendido por su desarrollo, olvidando casi el motivo que la pergenió...

"En un laboratorio dramático en Costa Rica en el año 2011, un actor se levantó a multiplicar - y ató a ambos extremos a unas telas que utilizaba como cuerdas- a sus "padres".

Sus "padres" quedaban a unos cien metros de distancia a su derecha y a su izquierda respectivamente. El manejaba las cuerdas. Los padres permancecían atados por el cuello a las cuerdas. Comenzó a "tirar de las cuerdas" muy lentamente de cada lado. De modo que "el padre" y "la madre" eran atraídos hacia su cuerpo cada vez que tiraba de las cuerdas. La lentitud era asombrosa. Los padres eran traídos muy despaciosamente hacia el cuerpo del "hijo". Es probable que la multiplicación haya durado diez minutos. En tiempo cronológico. El tiempo de duración era imposible de evaluar. Los "cuerpos de los padres" finalmente quedaban próximos al cuerpo del hijo. Fue la multiplicación más violenta que observé en mi vida. Era la violencia de la pura imagen. La imagen misma transmitía violencia pura. Pero nada era ostensiblemente violento en la escena. La imagen distorsionada transmitía una violencia desgarradora. Cuando le preguntaron al protagonista que relación existía entre la multiplicación y la relación con los verdaderos padres, contestó: "No pensé en mis padres. Sí, en el placer que me producía en las manos el tirar de ambos extremos de la cuerda". La tensión producía otro campo de velocidades.

El actor estaba explorando los tiempos de la creación, la intrinquesidad del proceso creativo, la máxima lentitud como máxima velocidad(Bob Wilson)"

Como dice Antonio Tabbucci, la ficción puede ofrecer una realidad que a veces la misma realidad no ofrece.

El teatro, la improvisación teatral, el psicodrama, concentrados, a fondo, pueden convertir un mero acto en el volcán de las sensaciones. Un territorio de emociones estéticas compartidas...

El placer de tirar de esas cuerdas que no necesita de las cuerdas para gestar la fascinante percepción de lo irreversible, de lo inmóvil, de las manos que ya no pueden parar de tirar de lo inmóvil...

si el (mi) tiempo fuera eterno, los hombres y las mujeres no moriríamos. ¿Nos amaríamos?

El horizonte finito, inexorable, desconocido nos hace ser estos seres deseantes, faltantes, incompletos...