enviado el viernes 13 de agosto de 2010 a las 16:14:46

SHIRLEY ANN BRIDGEFORD

Habían pasado siete meses del asesinato de Judith Ann Dull. Divorciada y con dos hijos, Shirley Ann Bridgeford, de 24 años, trataba de decidir qué hacer con su vida. Se ilusionó con una idea: conocer a un hombre que la hiciera feliz, un hombre que fuera lo más diferente posible de su primer marido. En busca de su sueño, se asoció al Club de Corazones Solitarios de Patty Sullivan. Shirley no era la mujer más seductora del mundo ni habría ganado ningún concurso de belleza, por lo que cuando otro socio llamado George Williams la invitó a salir el 7 de marzo de 1958, la muchacha aceptó.

Ver a Williams no le provocó palpitaciones de emoción: sus orejas eran desproporcionadamente grandes y había algo, digamos, ratonil en él, pero ella se dijo que una cita era una cita, y cualquier cosa era mejor que sentarse sola en casa un sábado por la noche. Williams le prometió llevarla a bailar, y por lo menos eso significaba para ella una noche en el centro y una cena gratis.

Harvey Murray Glatman, personificando al inexistente George Williams, se presentó en el horario acordado —las 19:45— en la casa de Shirley, en Tuxford Street, Sun Valley. Para su horror, la casa estaba llena de parientes y amigos de la mujer. A pesar de todo, se las arregló para mantener la calma y actuar su papel de “aspirante a amigo o a algo más” mientras ella  se ponía el abrigo y se preparaba para salir. Al retirarse gritó a los circunstantes: “¡Encantado de conocerlos!”. Subieron al auto, y de inmediato Glatman explicó que no se sentía bien: tenía dolor de cabeza y prefería no ir a bailar. ¿Le importaría a ella dar un paseo? Bridgeford respondió que no había problema. Harvey se dirigió al sur desde Sun Valley, y cenaron tranquilamente en Oceanside. Después, retomaron la ruta hacia el sur.

SHIRLEY

“Si tenemos que creen en sus declaraciones ante sede judicial”, escribe Newton, “en ese momento Glatman todavía no había decidido violar y matar a Shirley Bridgeford. Dijo que pensaba en los hijos de ella, y que era un `tipo diferente de mujer´ a lo que había sido Judy Dull. Shirley no se desnudaba ni exhibía su cuerpo ante extraños. Shirley era una buena chica. Sin embargo, su presencia en el auto y su aroma excitaban a Glatman. Harvey sabía lo que se perdería si no seguía adelante”.

Por fin, el auto llegó a los pies de las colinas de Vallecito Mountains, cerca del Parque Estatal Anza. Harvey puso el auto en punto muerto, salió a la banquina y lo dejó deslizarse hasta el polvoriento terreno al costado de la carretera. Shirley lo miró con sorpesa, y todos los malos presagios que pudiese albergar se hicieron realidad cuando el criminal sacó la 7,65 y se la plantó entre los pechos. “¡Quítate la ropa!”, ordenó.

LA "SESIÓN" EN EL DESIERTO

Ella le rogó que no lo hiciera, pero él insistió y, cuando estuvo desnuda, la destrucción comenzó. Las violaciones y las humillaciones precedieron al arrastrarla hasta el desierto para la consabida sesión fotográfica. Ella siguió suplicando, pero el asesino no le hizo caso. Llevando a cabo su altamente organizado ritual, tomó fotos de ella vestida, de ella desnuda, de ella atada, con los estallidos del flash como única fuente de luz. Insatisfecho con esto, Glatman la obligó a esperar hasta el amanecer para poder fotografiarla con luz natural.

SHIRLEY, AÚN CON VIDA

Cuando tuvo suficientes imágenes en su cámara, la estranguló. Antes de abandonar el cadáver en el desierto, hizo con él lo mismo que había hecho con el de Dull: le sacó varias fotos más, todas en angustiosas poses.

Luego, a medida que el sol salía por encima de las montañas tras de sí, Harvey Murray Glatman volvió a su casa para divertirse un poco en el cuarto oscuro.

La suerte estaba echada. Nada servía, nada le alcanzaba. Pasados cuatro meses desde su último homicidio, esa fiera, ese tigre suelto que era Harvey Glatman estaba de nuevo buscando víctimas. Se sentía seguro y tranquilo, porque la policía no se había presentado ante su puerta. No había indicios ni en la prensa ni en la radio de que la justicia lo buscara. De hecho, ni siquiera tenía conocimiento de que se hubieran denunciado las desapariciones de Dull y Bridgeford. Por consiguiente, pensó que no corría riesgos si lo intentaba una vez más.

EL TORMENTO DE SHIRLEY ANN

Había llamado a otra agencia de modelos, dijo que necesitaba a una para una sesión de modas, y había hecho —como en el caso de Dull— los arreglos necesarios para fotografiarla en la casa de ella. Durante el curso de la conversación con el agente, se había dado cuenta de que el hombre sabía lo que él deseaba en realidad, y que no le preocupaba. Era operatoria normal: las agencias sabían que había miles de amantes de la pornografía que deseaban fotografiar a las modelos desnudas, y no se inmutaban por ello. Por consiguiente, la modelo tampoco se escandalizaría. Todo giraba alrededor de los pagos: si el cliente tenía el dinero, la muchacha estaba a su disposición y la agencia cerraría la boca. Mientras el efectivo fluyera, y hubiera prostitutas dispuestas a que les tomaran fotos desnudas, nadie preguntaba nada. Este perverso sistema de cuasiprostitución encubierta funcionaba aceitada y silenciosamente, y —de nuevo, como en el caso de las armas— ni siquiera se exigía conocer la identidad del cliente. La chica cobraría; el agente se llevaría su porcentaje, y el fotógrafo podría masturbarse a placer con las fotos resultantes. Así funcionaba Hollywood.

RUTH MERCADO (ÁNGELA ROJAS)

La elegida esta vez fue Ruth Mercado, de 24 años —como Bridgeford—, que utilizaba el nombre artístico de Ángela Rojas para modelar. Había llegado a Hollywood de muy joven, con la ambición de ser descubierta por algún productor y de convertirse en la nueva Marilyn Monroe o una Sandra Dee latina. Sus sueños, como suele ocurrir en estos casos, nunca se materializaron. Sin vocación de camarera o cajera de un supermercado, Ángela recaló en el mismo lugar que tantas aspirantes a estrellas: las agencias de modelos fotográficas. Este trabajo le permitía vivir y pagar el alquiler, gracias a esa caterva de perdedores que necesitaban pagar a una modelo porque no podían conseguir que una mujer se desnudara frente a ellos si no era a través de un sistema de pago. Sus clientes no la tocaban. Era una modelo, no una puta. Lo había dejado claro desde un principio, y los de la agencia le habían dicho que estaba bien: que se desnudara, tomara el dinero y nada más.

Harvey estacionó la chatarra que era su Coronet 51 a media cuadra de la casa de la mujer, sobre Pico Street, y caminó repasando la estrategia del supuesto fotógrafo freelance que le había funcionado tan bien con Judy Ann. En esta oportunidad su nombre era Frank Wilson. Se veía forzado a cambiarlo cada vez porque, al fin y al cabo, las mujeres que habían entrado en contacto con Johnny Glenn y George Williams habían desaparecido para siempre, ¿no era así?

Tocó el timbre. Ángela lo estudió a través de los visillos de la ventana y, al igual que las demás, cometió el garrafal error de considerarlo inofensivo. Abrió la puerta y dedicó a Wilson una sonrisa forzada. Orejas de Dumbo, pelo en desorden, ojos entrecerrados detrás de gruesos lentes de miope. “¿Sin cámara?”, preguntó. “Ehhh… está en el auto”, dijo él. “No le va a servir ahí”, ronroneó ella con su voz más seductora. “Vaya a buscarla mientras me pongo algo más cómodo”.

Pero Harvey Glatman no la dejó continuar. Puso el cañón de la pistola contra la mandíbula de Ángela y le dijo: “Vamos al dormitorio. ¿Por dónde es?”.  La arrastró, con la Browning apoyada en su columna vertebral, por el oscuro pasillo que llevaba al cuarto. “¡Desvístete!”, ordenó él. Ángela obedeció. Mientras ella se iba quitando la ropa, una pieza por vez, Harvey comenzó a experimentar una transformación: comenzó a sudar, sus orejas se volvieron rojas y, cuando ella llegó al corpiño, comenzó a hiperventilar. Era evidente que no había visto demasiadas mujeres desnudas en su vida.

“Por favor, señor, no me haga daño”, suplicó. No hubo respuesta, y la muchacha comprendió que sólo podría sobrevivir si accedía a jugar con él los juegos que le exigiera. Sonriendo, tratando de simular que disfrutaba del jueguecito tanto como el hombre, dejó caer la última prenda de ropa interior. Las manos de él se detuvieron largo rato a acariciarle el sexo. Después, sacó de su bolsillo un largo trozo de soga, y, cuando le ordenó darse vuelta y poner las manos atrás, la joven se echó a temblar. Escuchó la voz masculina a sus espaldas: “No te asustes. Solo quiero hacer el amor”. La empujó hacia la cama, la atravesó sobre ella, y se bajó el cierre de la bragueta. Ella rogó en vano. Durante la siguiente hora, tuvo que soportar a aquel extraño hombre dentro de sí.

Cuando él eyaculó, Ángela se quedó quieta mientras Harvey se acomodaba a su lado, temerosa hasta de mirarlo. “Tengo una idea”, dijo el Asesino del Bondage, incorporándose sobre un codo. “Vayamos de picnic”.

Ruth Mercado objetó que eran las 12 de la noche, a lo que Glatman respondió preguntando por qué una pareja de amantes no podía hacer un paseo romántico bajo la luz de la luna. “Voy a desatarte si prometes no gritar ni echar a correr”. “Lo prometo”, dijo la infortunada. El hombre le ordenó vestirse. Pistola en mano, volvió a atarle las muñecas, le echó el abrigo sobre los hombros para ocultar las ligaduras, y la hizo caminar ante sí hasta el auto, tan falto de encanto como su conductor. En efecto, allí estaba la fina cámara con sus accesorios. “¿Vamos a hacer fotos?” preguntó Mercado sin obtener respuesta.

ÚLTIMA FOTO DE LA INFORTUNADA RUTH

El viejo automóvil dejó Pico Street, dobló hacia el sur y siguió derecho hasta la autopista Santa Ana Freeway. “¿Tienes un estudio fotográfico?”. De nuevo, el silencio por toda respuesta. Atravesaron el condado de Orange para tomar la Intercoastal Highway hasta San Juan de Capistrano. Desde Oceanside hasta Escanada, y, después, el desierto. Salía el sol, bañando las tierras áridas con un calor aplastante.

LA SESIÓN FOTOGRÁFICA DE RUTH

La sacó del auto, la tendió sobre una manta y volvió a violarla bajo el ardiente sol. Desvistiéndola, comenzó a tomar fotos. Aquí estaba el estilizado rito. Una vez más. Disparaba y disparaba, exigiéndole poses cada vez más gráficas con cada click del obturador, amenazándola siempre con la pistola. Diría más tarde a sus interrogadores que no había querido matarla, que no había querido matar a ninguna de ellas, y desde luego no a esta Ángela Rojas, la que más le había gustado porque al menos había intentado sonreírle dos veces. Pero —claro— la había violado, la había raptado… No podía dejarla ir.

¿HACIÉNDOSE LA MUERTA... O...?

Y no lo hizo. Ruth Mercado debe haber comprendido lo que le esperaba cuando el criminal le exigió que se hiciera la muerta para fotografiarla. La ceremonia adquiría más profundidad y simbolismo. “Cierra los ojos, quédate inmóvil, simula ser un cadáver… ¡Eres un cadáver!”. Ella obedeció. Click, click, click, click.

Entonces, silencio, y de repente lo sintió sobre ella. Estaba acostada sobre su vientre, y el asesino aprovechó la posición para atarle los tobillos con la soga omnipresente. Luego le pasó un apretado lazo sobre el cuello y comenzó a retorcerlo. En pocos minutos la muchacha estaba muerta. Quitándole la ropa interior, Harvey comenzó a retratar el cadáver en todas las poses posibles. Se esforzaba por capturar en el film la esencia de su trofeo. Luego, hizo rodar el cuerpo hasta unos arbustos de mesquite y lo dejó allí para nutrir a los coyotes. Recogió su cámara, el trípode, la soga y la manta, sintiéndose pleno y satisfecho.

MUERTE Y TORTURA BAJO EL SOL

Miró el pobre cuerpo con su rostro en blanco y la boca torcida, y se dijo que no comprendía cómo aquella cosa horrible podía haberlo excitado tanto. Pero no importaba. Mientras meditaba ya iba en camino a su laboratorio, donde el líquido revelador la traería de nuevo a la vida, congelada pero viva para siempre en sus fotografías.

Mientras Harvey Murray Glatman disfrutaba del trabajo que le quedaba por hacer, alguien comenzaba a hacerse preguntas. Se trataba de las familias de tres muchachas, de sus amigos y de los propietarios a los que habían dejado de pagarles los alquileres. La desaparición de Dull había sido una cosa —después de todo, el ex marido se alegraría de haberla perdido de vista—, pero… los familiares y amigos de Bridgeford la habían visto por última vez saliendo a cenar con un amigo, y la agencia de Mercado había arreglado con cierto fotógrafo una sesión de fotos para ella. El agente de Dull había hecho lo mismo con otro fotógrafo.

LAS TRES VÍCTIMAS CONFIRMADAS DE HARVEY MURRAY GLATMAN.
DE IZQUIERDA A DERECHA: JUDITH ANN DULL, SHIRLEY ANN BRIDGEFORD Y RUTH MERCADO
(CONOCIDA COMO "ÁNGELA ROJAS")

¿Había una conexión? ¿Podía tratarse del mismo hombre? Cuando un grupo de gente comienza a razonar asuntos como este, que las preguntas lleguen a manos de la policía es solo cuestión de tiempo.

enviado el miércoles 11 de agosto de 2010 a las 12:05:54

Uau, Moshe... Me halaga usted. Gracias.

enviado el martes 10 de agosto de 2010 a las 12:50:32

El asesino que mató al bebé de la señora embarazada en la salidera de La Plata estaba preso no hace mucho, y un juez lo dejó salir. Para que quede claro: la justicia argentina no es la única que hace cosas inexplicables. Por su buena conducta, la prisión estatal de Colorado liberó a Harvey Glatman luego de cumplir apenas ocho meses de su condena. Quedó en libertad el 27 de julio de 1946, y de inmediato se puso a planear su futuro. Estos planes no presagiaban nada bueno para las mujeres que vivían y trabajaban a su alrededor.

A estas alturas, ya era obvio para Ophelia que Harvey necesitaba de algún tipo de ayuda. E hizo lo más lógico: llevarlo a un psiquiatra. Lo que ni ella ni el médico podían saber fue que ya era demasiado tarde.

El profesional, competente y bienintencionado, razonó que si el problema de Glatman era su miedo patológico a las mujeres, probablemente la solución pasara por desarrollar actividades que involucraran un contacto estrecho con el sexo femenino. Una de las herramientas más usadas para tratar la misoginia es la danza: se envía al paciente a aprender a bailar, y el contacto con las parejas de baile suele mejorar el cuadro.

Pero antes de eso, Ophelia quería que Harvey dejase Denver. La ciudad lo había estigmatizado, y el sambenito de abusador sexual lo perseguiría para siempre. Así que se trasladó con su hijo de vuelta a Nueva York, con la esperanza de que el adolescente comenzara de nuevo, consiguiera un buen trabajo y, en fin, recorriera el largo y arduo camino hacia la redención. Nada más lejos de la realidad, como de inmediato demostrarían los hechos.

La madre alquiló para su hijo un departamento en Yonkers y dedicó algunas semanas a conseguirle un trabajo. En la prisión, Harvey había aprendido electrónica y, como todo aquello que implicaba un esfuerzo intelectual, ya dominaba la disciplina. Ophelia logró que fuese contratado por un taller de reparación de televisores y, convencida de que a partir de entonces todo iría bien, regresó a Colorado para reunirse con su esposo.

Glatman, solo al fin, comenzó a planear nuevas operaciones. Sabía que sus antecedentes criminales le impedirían conseguir un arma de fuego: el solo hecho de ser sorprendido portando una le valdría una severísima condena de prisión. Lo que hizo a continuación prueba su desequilibrio: compró en una juguetería una pistola de cebitas —sí, de cebitas—, se agenció una navaja, y con su inseparable cuerda en el bolsillo, salió a recorrer las calles. Pero la soga ya no era lo que había sido: Harvey había comprado una de cáñamo, antideslizante y garantizada.

A las 12 de la noche del 17 de agosto, apenas 22 días luego de ser liberado, Harvey Murray Glatman acechó y siguió a una pareja de novios, Thomas Staro y Doris Thorn. Las víctimas vieron acercarse a un hombre larguirucho y feo, de 1,80 metros, 63 kilos, con el cabello desordenado, orejas enormes y el rostro marcado de acné. Llevaba anteojos con armazón de hueso. El delincuente los amenazó con una pistola, y les ordenó abandonar la vereda, llevándolos a las sombras de una arboleda cercana. Allí robó el dinero del hombre, le ató las piernas y lo obligó a tenderse en el piso, para poder tocar los pechos de la chica a placer, mientras oprimía el cañón de la pistola contra su estómago.

Pero Thomas consiguió liberarse de sus ataduras y atacó al criminal por la espalda. En la lucha que siguió, Glatman sacó el cuchillo y consiguió clavarlo en el hombro de su víctima, escapando precipitadamente. Llegó hasta la estación de trenes y abordó la primera formación, que se dirigía a la capital del estado.

Cinco días más tarde salió a cazar nuevamente. Había alquilado un departamento en Commercial Street, y pasado los dos días anteriores explorando los alrededores. Albany debería ofrecerle una víctima.

Ella sería Florence Hayden, una enfermera que regresaba a su casa. Harvey la atacó desde atrás y la arrastró hacia la oscuridad de un patio. La lanzó al piso, le puso la pistola en el vientre y le ordenó que guardara silencio mientras le ataba las muñecas con su soga fetiche. “Pero me di cuenta de que usaba las dos manos para atarme” dice la muchacha. “Había dejado la pistola en el piso, así que rodé sobre mí misma, le di un empujón y comencé a gritar muy, muy fuerte. El violador huyó. Tenía más miedo que yo”.

La noche siguiente vio al depredador patrullando Hollywood Avenue. Su suerte había cambiado: todas las mujeres hermosas que veía estaban acompañadas por hombres, y su mala experiencia en Yonkers le hacía temer la confrontación física con los varones. Ahora sabía que los machos lucharían hasta la muerte para defender a sus hembras. Sumamente excitado, decidió intentarlo con las únicas mujeres solas que encontró: Beverly Goldstein y Evelyn Berge. Luego de amenazarlas con la pistola de juguete, las arrinconó en un lugar solitario, pero cuando las vio, el viejo miedo a las mujeres volvió a caer sobre su atormentada mente. Podía manejar a una mujer, siempre y cuando estuviera atada y amordazada. Dos, de pie y mirándolo con fijeza, eran demasiado. Nervioso y aterrorizado, les susurró que le entregaran sus bolsos y desapareció en la noche.

enviado el lunes 09 de agosto de 2010 a las 15:43:52

Ophelia Glatman dio a luz a su hijo Harvey Murray en 1927, y en poco tiempo comenzó a notar lo extraño que era, qué radicales eran sus cambios de humor y qué raras sus conductas. El padre, Albert Glatman, molinero en un negocio del Bronx, tampoco sabía definir a ese niño, pero creía tener una solución para su comportamiento excéntrico: interminables palizas y nalgadas, mezcladas con toda clase de otros castigos.

Se reía sin motivo; lloraba sin razón. Algo estaba mal en el control emocional del pequeño Harvey Murray Glatman. Evitaba la compañía de los adultos; evitaba la compañía de los demás chicos. No se mostraba interesado en nada, su capacidad de concentración era cero, nada lo entusiasmaba. A lo que más se dedicaba era a vagar sin rumbo fijo, en un estado cercano al sonambulismo.

En el juicio que se celebró contra su hijo en 1958, Ophelia declaró que la primera indicación de que el niño estaba definitivamente mal de la cabeza llegó cuando Harvey tenía cuatro años y lo sorprendió entregado a una cruel forma de masoquismo: se había atado una cuerda alrededor del pene, fijado el otro extremo al cajón de un mueble, y se echaba violentamente hacia atrás para sufrir un doloroso tirón. Los padres creyeron que se trataba de una actitud exploratoria de un niño curioso. No quisieron ver la realidad: si había alguien de quien todo el mundo sabía que carecía de curiosidad, ése era Harvey Glatman. En realidad, se trataba de una forma temprana de neurosis que se presentaba bajo la forma de horribles autocastigos y que terminaría creciendo y creciendo para acabar como acabó.

La actitud de los padres siempre fue disfuncional; sus reacciones eran o reprobatorias o moralizantes, sin cuestionarse jamás qué le estaba sucediendo a su hijo en realidad. Le gustaban las cuerdas… ¿y qué? Y mucho. Michael Newton, biógrafo de Glatman, escribe: “La cuerda era un fetiche que dirigiría a Glatman a través de toda su vida como la correa guía al perro, y finalmente lo depositaría en el Pasillo de la Muerte”.

Pero los extraños no se daban cuenta de esto. Los vecinos creían que solamente era un chico tímido y estudioso. A partir de 1933 en que comenzó la escuela, los maestros lo consideraban un alumno de buena conducta, tranquilo, callado y excelente en la mayoría de las materias. Los pocos amigos que logró hacer —y eran amistades superficiales, los chicos con los que almorzaba y compartía escasísimos momentos de jugar a la pelota— se burlaban de él por sus grandes orejas y sus dientes salidos, y le decían “Comadreja” y “Ardilla”. Tenía miedo de las chicas y cuando estaba frente a ellas le temblaban las rodillas y se quedaba mudo y avergonzado.

Cuando cumplió once años —en 1938—, él, que solo había jugado con los demás chicos una o dos veces, empezó a salir corriendo después de la escuela para encerrarse en su habitación a jugar sus propios juegos privados. Que eran sexuales. Y con sogas. Su juego se llamaba asfixia autoerótica, asfixiafilia o hipoxiafilia. Pasaba una soga por encima de un caño o una viga, se la ataba al cuello y daba fuertes tirones con una mano mientras se masturbaba con la otra. No es exactamente masoquismo —según Newton—, pero crea una gran excitación e incluso euforia, produciendo orgasmos muy intensos debido a la adrenalina que se secreta en esas circunstancias.

Los Glatman se habían mudado a Denver, y estaban contentos por las buenas notas de su hijo y su aparentemente buena adaptación a la nueva escuela y al barrio. Pero una tarde fueron al centro a hacer las compras, y al volver vieron el cuello de Harvey lleno de moretones y quemaduras por fricción, consecuencia del uso de la cuerda. Lo interrogaron severamente, y obtuvieron la confesión. Fotos de mujeres desnudas, ocultas bajo la cama, y masturbación eran una cosa, pero casi asfixiarse era otra. Lo llevaron al médico, que consignó en la historia clínica el comportamiento errático del muchacho y su búsqueda de dolores siempre crecientes.

A partir de allí, Glatman decidió ser más cuidadoso: sus padres no lo descubrirían más. Entró a la secundaria en 1939 y sus éxitos académicos continuaron, ensombrecidos por su miedo a las mujeres. Padeció un grave caso de acné que no lo ayudó a ser aceptado. Su otro biógrafo —tal vez el más importante—, Joseph Geringer, escribe: “Eran magnéticas. Las mujeres eran magnéticas. Quería tocarlas. Y la soga, su amada herramienta, lo ayudaba a alcanzar sus fantasías”.

Y esas fantasías crecían, y con ellas los métodos de Glatman se perfeccionaban. Empezó a encontrar aburrida la soledad de su baño o su dormitorio, y comenzó a allanar moradas. Entraba en casas ajenas, y siempre se llevaba algo, porque sí o como recuerdo. De una de estas excursiones obtuvo una pistola calibre .25.

Comenzó a buscar mujeres hermosas por las calles de Denver, y las seguía hasta sus casas para saber dónde vivían. Luego, se introducía por una ventana, las forzaba a ir al dormitorio y les ataba las manos con el pedazo de soga que llevaba a todas partes en el bolsillo. Luego las amordazaba con un trapo. Geringer describe los primeros episodios de la siguiente manera: “El arma le daba ventaja, el trapo silenciaba los gritos, pero descubrió que la cuerda era la llave a nuevas sensaciones. Retenía a la espalda los brazos que de otro modo la mujer habría sacudido, dándole a él la libertad de deslizar los dedos por un cuerpo suave y curvado sin interrupciones. Era explorar nuevos misterios y alcanzar nuevas alturas. La mujer estaba a su merced como él había estado a merced de todas aquellas muchachas que se burlaban de él en el patio de la escuela”.

Con las mujeres atadas a la cama o una silla, les desabotonaba la blusa o les quitaba la remera, y las acariciaba mientras se tocaba. Muchas veces las obligaba a yacer junto a él y a fingir que les había gustado tanto como a él. No las desnudaba del todo ni las violaba. Y, sorprendentemente, descubrió que, cuanto más las tocaba, más cómodo se sentía en su presencia. Había encontrado por fin el remedio universal para su miedo a las mujeres.

Como se ve, sus delitos tenían más de ritual que de otra cosa. Y trataba de cubrirse: como llegaba muy tarde, les dijo a sus padres que se quedaba a realizar actividades extracurriculares. Ellos, ciegos como siempre, le seguían creyendo.

Pero el 18 de mayo de 1945 se descuidó. La policía lo sorprendió mientras forzaba una ventana en la calle Vrain, donde vivía Elma Hamum. Harvey llevaba en el bolsillo unos metros de soga y la pistola calibre .25. Esa misma tarde confesó, durante el interrogatorio, numerosos robos con allanamiento de morada, pero evitó cuidadosamente mencionar los abusos deshonestos. Y luego colmó el vaso: mientras esperaba el juicio en libertad bajo fianza, menos de un mes más tarde, secuestró a una muchacha llamada Norene Laurel  y, después de atarla, la llevó lejos de la ciudad a un lugar llamado Sunshine Canyon. Como siempre, la manoseó y se tocó sin violarla, y la dejó de nuevo en Denver antes de que oscureciera. Laurel, como era de esperar, fue derecho a la comisaría y lo denunció. Le mostraron un álbum de fotos de sospechosos y la joven lo identificó sin problemas. Arrestado, se lo encerró hasta el juicio sin posibilidad de fianza. Permaneció así hasta noviembre, fue encontrado culpable y sentenciado a un año en la Prisión del Estado de Colorado.

Tenía 17 años de edad.

enviado el lunes 09 de agosto de 2010 a las 09:41:45

No, no es aburrido. Interesante escenario al cual, sin embargo, le está faltando un factor. Me extraña que nadie lo haya mencionado. Yo en lo particular, jamás lo olvido.

Kim Jong-Il.

El muchacho es el dueño de la planta de tratamiento nuclear más eficiente del mundo, destinada a purificar Pu-239 de grado militar. Nadie sabe cuántas cabezas de guerra tiene, pero los surcoreanos (y los yanquis) detectan las ondas sísmicas producidas por sus ensayos nucleares subterráneos. Además, posee ICBMs Taepodong-2, con un alcance de aproximadamente 5000 km. ¿O más? Nadie lo sabe. No sería improbable (y ya se han alzado muchas voces advirtiéndolo) que Kim tome represalias contra los aliados de EEUU en la región si el Pentágono ataca a Irán, Pakistán o las provincias rebeldes de la India (por ejemplo, Cachemira). Esos aliados son Taiwán, Corea del Sur y Japón, absolutamente vitales para Washington y con los tres territorios completos bajo el alcance medio de los TP-2. Si los cálculos sobre el alcance de estos ICBMs están equivocados (no se sabe nada sobre seguro) por defecto, en teoría Kim podría defender en forma directa el territorio iraní o afgano con un solo toque de botón.

Corea del Norte es la figurita difícil, abroquelada bajo el paraguas del poderío nuclear chino. Cualquier hipótesis de conflicto en el continente asiático tiene que tomar en consideración la reacción de Kim.